Como un caballo cansado de las lides del día que no termina jamás, mi siento en la piedra virada a la calle por donde pasan tantas et tantas personas que no me miran.

Un artista no es artista por sí, porque arte no está en sus dedos más si en todas las cosas que coloca en la tela blanca.

Puede ser una hoja de papel o una pared encalada o simplemente la imaginación que planea por lo espacio desierto.

Porque las líneas lo existen ya. Lo artista sólo coloca un nuevo fundo en toda la pintura, del rojo al azur, del negro hasta lo gris más suave, un verde con toque de amarillo o un naranja fuego.

Ay, quedo-me aquí, con ojos mojados por unas lágrimas que vierten en lo silencio de una calzada tan pasada.

Aquí sucumbe el tiempo.

Aquí agonizo yo.

 

Anúncios

Deixe uma Resposta

Preencha os seus detalhes abaixo ou clique num ícone para iniciar sessão:

Logótipo da WordPress.com

Está a comentar usando a sua conta WordPress.com Terminar Sessão /  Alterar )

Google+ photo

Está a comentar usando a sua conta Google+ Terminar Sessão /  Alterar )

Imagem do Twitter

Está a comentar usando a sua conta Twitter Terminar Sessão /  Alterar )

Facebook photo

Está a comentar usando a sua conta Facebook Terminar Sessão /  Alterar )

Connecting to %s

%d bloggers like this: